Susana

Aún se levanta angustiada, en plena noche, pidiendo ayuda para el rescate. Aún le atormenta evocar la terrible llamada telefónica que pregonó la fatalidad. Aún intenta explicarse cómo pudo ocurrir. Aún golpea su cabeza demasiadas horas al día. Aún busca la manera de remontar el vuelo. Cuesta. No hace ni cinco meses, cuando agonizaba octubre, la tragedia arrolló a su familia tal y como lo hizo el torrente de agua, lodo y cañas buscando la Albufera que se llevó por delante la vida de su primo entre Picaña y Paiporta. La herida es muy reciente. Intenta entenderlo para volver a reconocerse, aunque no lo logra casi nunca. Pero una mínima brizna de aire parece refrescar el espíritu cuando se esfuerza en imponer a su mente, a las bravas, que hoy sí, que hoy hay que levantarse porque toca viejo rito en casa, la liturgia que anuncia que a pesar de todo habrá primavera y luz y esperanza, la tradición doméstica de la puerta superior de un armario que es también, que tiene que serlo, una oración que sirva de acceso a la certeza de la vida eterna, un pasaporte hacia una calma y una convicción que necesita como jamás imaginó. Quizás este tiempo que siempre es nuevo por más veces que se repita, pues no es posible bañarse dos veces en el mismo río, haya adquirido mayor sentido con el peso de la desdicha sobre los hombros. Abre de par en par la talega con las prendas, desempolva toda la voluntad que logra reunir y se dice a sí misma que así lo querría quien se fue con la perversa dana. Volverá a hacerlo. Con el alma a media asta, sí, seguirá abriendo un camino de luz a la Virgen de los Dolores. Por su primo, por ella y por una fe que tiene que vencer a la pena.